В Аллахабаде, прямо на сивил лайнс, в центре, шел оборванный, тощий, грязный, с соплями, соединяющими лицо с землей. Он рычал на прохожих – те отскакивали, старались не смотреть в его сторону. Он подошел ко мне. Я взглянул в него глубоко, постарался разглядеть, где же его тамошнее. Прикинул, что делать, если набросится. Нехорошо, если покусает или даже просто плюнет. А он смутился и отправился дальше.
В некоторых людях зажата чувствительность. Когда наступает осознание округи, они никак не реагируют, не вскидывают руки, не шепчут трепетных слов. Все это поправимо. В один миг они могут поглотить дозы хаоса, броситься на пол в чувствах, в слезах «осознание округи», «осознание округи».
Как тогда в Ассаме. Стоишь на берегу перед огромным идолищем Кали, стоишь такой юный и нежный, и видишь, что на нем настоящие женские волосы. По ночам выходят красные каратели местных тантриков, отрубают головы деревенским идолам, прикрепляют к ним нелепые фаллосы – так ведут свои войны. Вот это осознание округи! Кто-то спит днем, видит сны о детстве, просыпается под вечер, звонит приятелю. Ну что, идем сегодня, как стемнеет? Да, да, идем. Они собираются и выдвигаются на свою разборку. С дубинами и цепями. Другие тоже просыпаются под вечер, тоже выдвигаются, растолковывают в ассамских лесах, что нельзя так поступать со святынями.
Одним днем мы поехали из Тарапитха в Бакрешвар. Взяли машину, отправились по бенгальским дорогам. Деревни, деревни, озера, желтые просторы. И тут опаньки! Толпа с дубинами и камнями перегораживает дорогу веревкой. Водитель явно стреманулся. А мы даже не сообразили сходу. Бенгальский гоп-стоп! До ближайших деревень несколько километров, там никого в округе, там могут зарыть - и никто не сыщет.
- Собираем на Кали пуджу. Вы откуда такие?
Тантрический гоп-стоп! Я сказал, что мы из Калькутты. Гаура чамри – белые морды – значит из Калькутты. Ничего, взяли немного и пропустили. Действительно, почему бы не помочь этим милым людям провести традиционный праздник. Нужны же деньги на гирлянды, рис, сладости.
Другой раз похожее случилось по дороге из Варанаси в Аллахабад. Водитель притормозил в деревне – в одном из сотни маленьких мест. Местная шпана хмурого вида подошла к переднему стеклу машины и начала на меня смотреть. Четко, конкретно, жестко. Водитель начал их убеждать, что не стоит конфликт создавать, но они сказали, чтобы я вышел из машины «просто поговорить». Их много, мы невесть где, уже темнеет, у меня в кармане пара сотен баксов – месячный бюджет этой деревни. Ничего, все нормально, все сошло на базаре.
В городе можно найти мост, после заката сесть под ним, укрыться, и слушать. О, сколько интересного услышится. Под мостами жгут костры, чтобы согреться, там бродят собаки, старики, закутанные в одеяла.